Posteado por: arnaldomirabal | 23 marzo, 2011

Con Sabina, pero sin él


A esta hora recuerdo las lágrimas de una mujer, la luna llena, la Habana Vieja, un ómnibus P-11 y el adiós. En ese instante solo atiné a pensar en mi compinche Sabina, cómplice de tantas juergas estudiantiles, de amores y desamores.
Hoy, veo al más poeta de todos, endulzándole los oídos al exilio. Creo conocerlo tanto como para entender que lo que dice lo siente, y nadie como él para decir lo que piensa.
Esta vez desnudo de tropos y recursos expresivos Joaquín ha dicho que mi Cuba es “un fracaso histórico”. No escogió mejor vocero que El Nuevo Herald.
Quizás se le está acabando la poesía al duende noctámbulo, quien se empeñó en alzarle la falda a la luna, quien necesitó 19 días y 500 noches para olvidar a una mujer, ese ser sin voz que todos escuchan.
A Joaquín le encontré por una amiga. Ambos cambiaron mi percepción de la realidad, asido a sus letras todo fue más fácil e irreverente. De él aprendí que los amores que matan nunca mueren.
Hace unos años se llegó a la Habana para presentar su libro Ciento Volando de Catorce. Fue todo un suceso en la Fortaleza de la Cabaña. Miles de jóvenes estaban deseosos de ver la leyenda. Prometió volver.
Seguiré escuchando a Joaquín Sabina con la frente marchita, porque su música ya no le pertenece, y con la seguridad de que en la pequeña isla, esa que él califica de fracaso histórico, hacen más por su música que en ningún otro lugar del mundo, menos en Miami.
En estos tiempos de videos juegos y reality show dudo que los jóvenes se molesten en aprender guitarra para enamorar, eso solo sucede en la Cuba vilipendiada, donde la poesía aún es pertinente. De esta orilla los jóvenes sin medias negras, pero con el alma limpia, seguirán prolongando la noche con el amigo Sabina, pero sin él.

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Responses

  1. Excelente tu comentario, es cierto , es el perfecto de los noctambulos como yo, o como tu, pero no tiene que ser perfecto para dejarlo de querer, como no es perfecta nuestra isla, como no somos perfectos los humanos, como es imperfecta la tierra.


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